«Vilaine» & «Rock’n’Rolla»

En filiation d’Amélie Poulain et la Vie est à nous, Vilaine est un conte de fées de périphérie plouc à l’insuffisance flemmarde pas si rédhibitoire.

Si quelqu’un (notre voisine) lâche : «Qu’est-ce que c’est mal joué !», on dira aussi sec : «Et les sœurs de Cendrillon se coupant les pieds pour entrer dans la pantoufle de vair, elles jouent bien ?»

Les vraies vilaines de service (station-…), fausses amies pouffes à la bouche mielleuse pleine de vipères, voisines profiteuses, boss beauf à moumoute, vont donc bien comme elles sont.

Quant au rôle-titre, une grosse pointure de pantoufle au-dessus, c’est de la vraie trempe dramatique. Balasko de qui tenir lissée aux coutures poissardes, Marilou Berry est au fond la Bridget Jones idéale (qu’on la verrait bien rectifier en remake titi débarrassé de l’atroce Zellweger).

Plus Hara-Kiri que la mômerie à la clef, l’affiche a crispé la SPA, pour rien - le chaton ronronne dans sa poubelle. Les vices de forme du film seraient du reste, à l’image de cette affiche, 1) que l’héroïne vue «laide» jusqu’au ressassement pénible, ne l’est nullement ; 2) ni «vilaine» au sens vil, même au pire de ses gentilles vilenies. Petite sortie familiale bon teint, entre deux gorgées de bière.

Au risque d’insister, redisons avec la critique unanime que Rock’n’Rolla est le polar de l’heure. Desservi par son titre, comme par la réputation de son auteur play-boy (dont le tort serait d’avoir été l’époux chatelain de la carabosse FM Madonna), Rock’n’Rolla met en scène et aux prises les spécimens patibulaires d’une comédie humaine des bas-fonds londoniens : le caïd promoteur réac, son pendant mafieux russe (dont le pif de Croquignole coco parvenu repointera dans Largo Winch), l’homme de main dandy du godfather, le Sid Vicious de fils indigne… une cour des miracles de malfrats à la noix de coke, du rocker mort aux brutes popov et junkies torves, via les deux héros tocards - tous assez pédés, sauf une pute.

Brillamment joué, actionné, filé en voix off voyoue, rocké en BO, secoué à point de relances dramatiques, violences et bévues, riffs, numéros d’acteur, mots ou quiproquos, c’est une farce noire, genre aigu où excelle l’Angleterre pince-sans-rire.

Ce qui n’empêche le thriller. Certaine rectification de portrait de videur au crayon, à mi-gué, égalerait en impact nos bastons d’anthologie (de Sailor et Lula avec Cage, ou The Hit avec Tim Roth punk).

Emballant le tout, l’esprit smart du cinéaste. Mi-wit gentry caustique, mi-gouaille prolo carénée au cockney lourd, le ton de cette leçon d’embrouille à Tarantino l’affilie subtilement à l’éminent Layer Cake, comme à tels London to Brighton méconnu ou The Beast. Toute une culture slang chic hors de nos compétences locales. Rock’n’roll, en fait.